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    傍晚的风卷着槐花香钻进肖锋办公室，甜腻中带着清冽，像某种隐秘的召唤。

    李婶送来的情报纸条还带着体温，“张强上周去过米缸巷”几个字被她用红笔圈了三圈，墨迹微微晕开，像血痕。

    他拨通赵伯电话时，窗外的晚霞正把玻璃染成血红色，光斑在桌面游移，像火焰舔舐。

    “您当年教我的。”肖锋望着抽屉里那本残缺的北大录取通知书，指腹蹭过被周梅撕碎的边缘，纸屑粗糙，割得指尖微痛，“账做得再漂亮，也瞒不过良心。”

    电话那头沉默了很久，久到肖锋以为断线时，传来一声极轻的“嗯”。

    像春冰初融的脆响，像种子顶破泥土的震颤。

    他放下手机，在笔记本新一页写下标题：“沉默者的证词，要用信任来换。”

    窗外的风突然大了，吹得树叶沙沙作响，如低语，如密谋。

    肖锋望着被风吹开的抽屉，父亲的《孙子兵法》静静躺着，“用间篇”那页的卷边被风掀起又落下，像在叩击某种沉睡的力量。

    深夜十一点，肖锋的台灯还亮着，暖黄的光晕在桌面铺开，像一池未冷的茶。

    他盯着电脑屏幕上“宏发商贸”四个字，手指悬在键盘上迟迟没落下，指尖微颤，像在等待某种确认。

    手机在这时震动，是苏绾发来的消息：“小刘说，劳务补贴表是李副主任让改的，他手里有转账记录。”

    他笑了笑，正要回复，窗外突然传来猫的叫声，凄厉短促，划破夜的寂静。

    他抬头望去，月光下的梧桐树影里，有个模糊的身影一闪而过——像极了白天在财务室见过的，总偏头看墙角的刘大爷。

    清晨，肖锋的办公室门虚掩着。

    桌上的笔记本摊开着，最新一页写着“沉默者的证词”，旁边压着张纸条，是小吴的字迹：“张叔今早来镇里，说要‘找肖书记说点旧账’。”

    但肖锋不在。

    他的茶杯还剩半杯冷茶，茶渍在杯壁结成褐色的环；椅背上搭着件洗得发白的格子衬衫——那是他今早出门时，特意换上的父亲留下的旧衣，布料粗糙，却带着熟悉的樟脑味。

    走廊里传来急促的脚步声，有人喊：“肖书记呢？宏发商贸的人说保险柜钥匙不见了！”

    而此刻的肖锋，正站在米缸巷的老槐树下。

    他望着墙根下被扒开的土，露出半截生锈的铁皮盒——赵伯老宅的地基里，埋着三十年来所有被篡改的账本。

    风卷起几片枯叶，掠过他的肩头，叶面摩擦皮肤，发出细微的沙响。

    他弯腰捡起一片，叶面上隐约能看见淡蓝色的墨迹，像极了某种即将苏醒的暗号。

    　　


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